chaque fois que le texte fêté est un cote intérieur
Il y a des évènements qui ne décident pas. Des journées étirées, sans biais, sans pas fixe. On prospective, mais chaque acte parait évident reporté. Tout devient flottant, tels que si la vie s’était doucement décalée. c'est pas un très large calamité. C’est plus sobre, plus lent. Une variété de trouble diffus. Le genre de trouble qu’on ne raconte pas. Qui ne se voit pas. Mais qui prend toute la place à l’intérieur. Ce jour-là, la lumière semblait persister en surface. Les données que j’utilisais étaient délicats, mais ne disaient rien. J’étais là, fonctionnel, mais à côté. L’intuition, elle, ne criait pas. Elle murmurait. Mais je n’arrivais pas à chérir ce qu’elle disait. Il y avait une tension, une guidage à prendre toutefois, mais floue. Un appel faible, mais intensifiant. Pas relativement puissant pour me revêtir en étape. Trop mémorable pour que je l’ignore. Je savais que ce n’était pas une question d'opinion. J’avais déjà tout analysé. Trop. Et toutefois, rien ne se posait. Ce qu’il me fallait, ce n’était pas une charge. C’était une démarche, un écho. Quelque chose de plus vaste que mes descriptions. Un autre regard, qui ne chercherait pas à m’orienter, mais à m’éclairer, juste ce qu’il est souhaitable de lire pour que le chemin se redessine de lui-même. Ce genre de besoin ne se formule pas fidèlement. Il est recommandé de faire un endroit pour cela. Un position qui sache accueillir ce qui ne se amené pas encore plus clair. Un emplacement sans distractions, sans pression. Où l’on pourrait ajuster sa demande sans se trouver réduit à une case. Pas un coopération secret. Pas une force de style. Une minutieuse présence. Et ce jour-là, on a rythmique là que je me suis tourné, presque naturellement.
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